Bài chia sẻ ẩn danh

Bản Nhạc Chưa Bao Giờ Kết Thúc Chiếc cà phê đá tan chậm trong ly, giống như cách Hà Nội mùa thu thấm vào lòng người. Bốn năm chia tay, nhưng mỗi lần đi ngang phố Lý Thường Kiệt, An vẫn cảm thấy hương quế và vị gừng từ tiệm thuốc Bắc gia truyền của nhà Khoa vương vấn đâu đây. Họ đã chia tay không phải vì hết yêu, mà vì hai con đường quá khác biệt và không một ai chịu từ bỏ giấc mơ của mình. Khoa là người con độc nhất của một gia đình truyền thống, anh phải kế thừa tiệm thuốc, phải sống chậm lại cùng những cuốn sách cổ và mùi vị của thảo mộc. Còn An, cô là ngọn gió, khao khát bầu trời rộng lớn của ngành kiến trúc sư cảnh quan, nơi có những công trình xa xôi, những chuyến bay không ngừng nghỉ. "Anh không thể rời khỏi đây, An ạ. Nơi này là trách nhiệm, là rễ cây của anh," Khoa đã nói như vậy vào cái đêm mưa cuối cùng họ bên nhau. "Và em không thể ngừng bay, Khoa. Em sẽ chết ngạt nếu phải đứng yên ở một chỗ," An đáp lại, nước mắt cô hòa vào hạt mưa. Họ ôm nhau, một cái ôm đầy vị muối mặn của sự bất lực. Không ai trách ai. Họ chỉ là hai mảnh ghép tuyệt đẹp nhưng không được thiết kế để ở cạnh nhau. Sau chia tay, An bay đi. Cô xây dựng những công viên xanh mướt ở Singapore, thiết kế những khu nghỉ dưỡng yên bình ở Bali. Cuộc sống rực rỡ và thành công như cô mong muốn, nhưng đêm về, cô vẫn thường nằm mơ thấy căn gác gỗ cũ kỹ với ánh đèn vàng vọt và mùi thuốc Bắc ấm áp. Khoa vẫn ở lại. Anh chăm sóc tiệm thuốc, kết hôn với một cô gái dịu dàng mà gia đình đã chọn. Mọi thứ đúng theo "lẽ phải" anh cần phải làm, nhưng trong ngăn kéo bàn làm việc, vẫn là bức vẽ phác thảo một khu vườn đầy hoa dại mà An từng hứa sẽ thiết kế riêng cho anh. Một năm trước, An về nước trong một chuyến công tác chớp nhoáng. Cô cố tình đi chuyến bay đêm để tránh mọi sự đụng chạm. Nhưng định mệnh thật nghiệt ngã. Tại sân bay, cô thấy bóng dáng Khoa. Anh đi cùng vợ và một đứa bé đang ngủ trên vai. Cô bé có đôi mắt to tròn, giống hệt cô ngày xưa. Tim An thắt lại, không phải vì ghen tuông, mà vì sự thật không thể chối bỏ này. Khoa đã sống cuộc đời anh phải sống, và cuộc đời ấy đã hoàn toàn khép cánh cửa với cô. An đứng lại sau một cây cột. Cô nhìn anh một lúc lâu, nhìn nụ cười bình yên khi anh chỉnh lại chiếc khăn cho con gái. Giây phút ấy, An hiểu rằng tình yêu không phải lúc nào cũng đủ để giữ hai người ở lại. Đôi khi, nó chỉ là một ngọn lửa nhỏ bị trách nhiệm và hoàn cảnh nhấn chìm. An lặng lẽ quay lưng, kéo chiếc vali đi về phía cổng ra. Cô không cần một lời chào, một cái nhìn. Bởi vì cô biết, nếu mắt họ chạm nhau, dù chỉ một giây, cả hai sẽ lại chìm trong đại dương tiếc nuối không thể thoát ra. Cô bước nhanh, như đang chạy trốn khỏi mùi hương quen thuộc mà cô cảm thấy ngay cả trong không khí lạnh của sân bay: hương quế và gừng—mùi vị của một nhà đã mất. Chiếc máy bay cất cánh, đưa An trở lại bầu trời cao rộng. Cô đã có tự do, đã có thành công, nhưng trong khoang hạng nhất tĩnh lặng, cô nhận ra: tự do này được đổi bằng vĩnh viễn không còn một nơi để quay về. #truyen